CSI Bcn

Ya hace algún tiempo que me di cuenta que salir pronto de casa, con la cama hecha, la ventana abierta, la ropa recogida y habiéndome duchado, peinado, desayunado y maquillado en perfecta sucesión temporal no significa necesariamente llegar pronto al trabajo. Hoy, al llegar a Plaza Catalunya, me encuentro junto a las escaleras de la estación de renfe un coche de policia y un cordón policial como los de las pelis (de esos en los que pone Crime Scene-Do not Cross, en este caso, Mossos d'Esquadra) delimitando un círculo a la entrada de una oficina de La Caixa. Una de esas mantas como de papel de aluminio dorado estaba en el suelo, al parecer sin cadáver debajo, pero con unas manchas marrones escapándose de sus límites. Bien podía ser sangre, pero también caca. Olía fatal, muy, muy mal.

NOTA: Tampoco es tan extraño, los andenes de la estación de cercanías no están precisamente perfumados con Miss Dior. En cambio, y elevemos una alabanza, los ferrocarriles de la Generalitat suelen ser un prodigio de puntualidad y limpieza.

La gente pasaba, callaba y miraba. Esos minutos que van desde las 8:15 a las 8:45 son un momento torpe del día para la mayor parte de los transeuntes, por repeinados y perfumados que vayamos: son horas de ojos medio pegados y de caminar por inercia, de chocar con el que viene, de no reaccionar a tiempo y decir "perdón" en lugar de "gracias" al repartidor de periódicos gratuitos (¿es que soy la única que le pasa?). Así que nadie dijo nada, nadie preguntó nada, y todos nos quedamos con las ganas de saber. Yo, en particular, me perdí en los residuos de mis sueños, que a esas horas todavía cuelgan de mis pestañas con overdose de máscara.

NOTA: Mañana prometo coger todos los periódicos y buscar qué ha pasado, porque en ninguna de las webs de noticias que suelo consultar aparecía nada esta mañana.