Waiting for

Viajar es esperar. De una vez a la siguiente, se me olvida, pero el recuerdo viene galopando en cuanto pongo un pie en el aeropuerto, con mi trolley, mi gabardina y mi mejor expresión de mujer mundana. Odio hacer cola para facturar, pasar los eternos controles de (in)seguridad, esperar para embarcar, aguantar el mismo rollo de siempre (Seamos realistas, si el avión se estrella, el impacto te mata al instante y sólo se salva El Protegido. No da tiempo a que la gente se organice y se quite los zapatos para lanzarse por una supuesta rampa hinchable que va a parar no se sabe dónde... ¿acaso alguien la ha visto alguna vez? ¿existe?), soportar el tiempo de vuelo, abriendo y cerrando la boca para destapar los oídos, hacer cola para bajar del avión, esperar a que salgan las maletas por la cinta y sobre todo, la mía, que siempre es la última. Un rollo.

Este finde estuve en Milán. El viaje propiamente dicho, duraba una hora y media, pero invertí en él seis horas, tanto para ir como para volver, incluyendo todos los trayectos desde/hacia el aeropuerto, las esperas, las colas, los previsibles retrasos y el vuelo. Doce horas inútiles. Y todo, para trabajar.

Por suerte, durante el rato que pasé en Milán, la compañía fue excelente, el entorno inmejorable y el trabajo salió como tenía que salir. Fue un fin de semana bonito, lo que siempre es un consuelo frente al tiempo libre que he perdido.