Diurna sólo en días libres

Es mediodía de domingo y acabo de ponerme triste. Tristísima. Llevo puesta una sudadera con capucha de color azul marino y nadie me mira desde el marco de la puerta mientras tecleo mitad apática y mitad tensionada, con una rabia sin ganas que me da aún más rabia y menos ganas. Desde el viernes que no funciona la calefacción en mi piso, suerte que la avería ha coincidido con uno de estos altibajos de la temperatura en este extraño invierno y no se vuelve una necesidad imperiosa. Las cada vez más familiares hormigas de la ira se pasean nerviosamente por mi garganta, por mis labios cortados, por la boca de mi estómago. El escenario en el que transcurre esta sitcom que es mi vida se deforma como un reloj blando ante mis ojos incrédulos. Añadánle unas risas grabadas y una sintonía moderna, agiten un poco y tendrán el capítulo piloto de "Diurna sólo en días libres", con las justas dosis de esquizofrenia leve, histeria premenstrual, inconsistencias argumentales y grandes esperanzas. Coincidí con el señor Cohn en que ese sería un gran título para un libro de cuentos. Pero prefiero estar en la parrilla con Hugh Laurie que en un anaquel con Lucía Etxebarría. Últimamente, ando algo perdida.

Por qué estar mal, cuando podría estar tan bien. Pregunta que pasa de mi disgresión inconsciente a mi consciente, ascendiendo en niveles de importancia hasta que la idea se presenta ante mis ojos como un brillante neón, y pasa de mis vísceras a mis dedos y a la pantalla con una velocidad pasmosa. Por primera vez en meses, llevo la manicura sin hacer. Cuando la realidad se mira con ojos entrecerrados, y la sombra de las pestañas modifica el panorama, hay dos opciones para seguir adelante: cerrar los ojos o abrirlos del todo.