Parece que la nieve

Es viernes, y parece que la nieve se prepara en los refrigeradores celestiales. El cielo está blanquísimo. Hoy me he dormido, y he tenido que correr los cien metros lisos de la ducha a la habitación y de nuevo al baño, y a la cocina y de vuelta a la habitación, derrapando en las esquinas y chocando con la cadera en los marcos de las puertas (¡Mierda! ¿Quién ha puesto ese marco ahí? es la exclamación postraumática y prehematoma). Me he pintado los ojos como un mapache, difuminando espantosamente, y he salido de casa sin hacer la cama (pecado imperdonable, mis nervios no aguantan llegar por la tarde y ver ese desastre sabanil). Con todo, estoy bastante contenta y no tengo la sensación esa fea, tan habitual, de que el día comienza con mala pata. Hace un frío que asusta, y voy a comer un tupper horrible, estoy al borde de la ruina económica y tiene que venirme la regla. Pero estoy contenta igual, tengo una source de alegría palpitante en mi interior. Quién sabe por qué. Son esa clase de misterios diarios, y me asalta la sospecha de que soy más fuerte de lo que creo ante la adversidad diminuta.